“菱娘与阿橹定亲那年，西湖的菱角结得格外密。”先生合上折扇，指尖在扇骨的螺钿上轻轻敲着，节奏像木桨划水的“哗啦”声，一下一下，把堂里的空气都搅得晃起来，“青石板路上晾着的菱角干堆成了小山，黄澄澄的，像撒了满地的碎金。连空气里都飘着甜津津的味，路过的孩童总要停下来，仰着脖子问‘谁家在煮菱角’。阿橹要跟着商船走远路，说是要挣够钱，就在三潭边盖间瓦房，房后种满菱角，让菱娘再也不用下水采菱，脚底下再也不沾泥。”
他说这话时，目光落在阿禾桌上的碎瓷片上，那上面沾着的菱角绿，在灯光下泛着幽光，像还带着当年塘泥的湿气。
他顿了顿，喉结动了动，像咽了口茶：“临走前夜，两人在潭边的石壁下坐着，阿橹从怀里掏出块铜镜，镜面磨得能照见人影，连鬓角的碎发都看得清，背面刻着‘平安’二字，边缘还嵌着圈小小的菱花，是他攒了三个月工钱请银匠打的。”
堂里的风忽然静了，阿禾桌上的碎瓷片在灯光下泛着幽光——那是她前几日在三潭边捡到的，边缘沾着的菱角绿像层薄釉，此刻倒像镜面反射的光，晃得人眼晕。“阿橹说：‘这镜叫菱花镜，你想我时就照照，镜里的菱花不谢，我就会回来。’”先生的声音低了些，像怕惊扰了当年的月色，“菱娘没说话，只是从发间摘下朵刚开的红菱花，别在阿橹的衣襟上，花瓣的尖儿扎在他胸口，像句没说出口的‘早归’。”
邻座的老妇人叹了口气，银簪上的菱角玉在茶雾里晃。她年轻时也给出门的丈夫别过花，是老家的野菊，花瓣糙得像砂纸，却在他行囊里枯成了标本，如今还压在梳妆台的抽屉最底层，梗子上的倒刺仍能勾住绸缎。“男人走的头三年，每回出航都按时回来。”先生的声音又起，带着点船行波上的起伏，“春天带些南方的香料，豆蔻、沉香，用油纸包着，打开时满屋都香；夏天捎回海边的贝壳，白得像玉，里面藏着海浪的声音；秋天总不忘裹着包新炒的菱角，说是比西湖的甜——他哪知道，菱娘早把自家的菱角晒成了干，就等着他回来一起嚼。”
“菱娘就把这些东西都收在个樟木箱里，”先生的声音浸了点笑意，“箱底铺着晒干的菱叶，说是能驱虫，其实啊，是怕日子久了，忘了他身上的菱花香混着海盐的味。”
阿禾的指尖抚过碎瓷片，边缘的弧度果然像面小镜的轮廓，只是缺了个角，像被谁不小心摔的。她想起三潭东边的石壁，青苔底下确实有不少浅浅的凹痕，像被无数朵菱花压过的印子，深的地方能塞进半片花瓣。去年清淤时，她亲眼见几个匠人从泥里挖出过串朽坏的棉线，线上还粘着几片干硬的菱花瓣，颜色褪成了浅褐，却仍能看出当年的饱满，边缘的褶皱里卡着点细沙，是湖水留下的脚印。
“第四年开春，阿橹走时说要去趟远海，归期不定。”先生的声音沉了些，堂里的茶烟仿佛都凝住了，“那天的雾特别大，船开出去时像钻进了棉花堆，连桅杆都看不见。菱娘就在潭边的石壁上贴菱花，清晨采了带着露水的菱花，用糯米浆糊在石头上，一朵代表一天，说等贴满整面墙，他就该回来了。”
穿蓝布衫的姑娘还在断桥边坐着，手里的菱花环转了又转，线绳勒得指节发白，显出点青紫色。阿禾忽然看清她簪头的菱花刻着小字，借着堂外的灯笼光凑近了才辨出是“归”字，笔锋里藏着股执拗，像要刻进木头里去，连纹路都跟着使劲。
“那石壁朝东，能晒着第一缕太阳，菱花贴在上面，三天才会蔫。”先生说，“菱娘就每天揭下蔫了的，换上新的，石壁上总保持着九百九十九朵花——阿橹说过，九百九十九是长长久久的意思。路过的渔人常看见她在石壁前坐着，手里拿着那面菱花镜，镜里映着花，花上落着影，倒像把日子都浸在了镜里，泡得发涨。”
伙计端着铜壶走过，壶嘴的白汽里裹着桂花香，混着阿禾桌上炒莲子的焦香，成了种说不清的暖。他给阿禾添茶时，压低声音说：“我祖母见过菱娘，说她后来不怎么说话，就只是采菱、贴花、照镜子。有回起大潮，把石壁上的花冲掉了大半，她在雨里捡了一夜，天亮时抱着堆湿淋淋的菱花，坐在泥里哭，哭声比浪涛还响，连鱼鹰都惊得飞了。”
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