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谁杀死了我们的回忆
我杀了他，将尸体埋在后院樱花树下。
第二年春天，树上开出了诡异的三色花。
警方搜查时，树下的尸体不翼而飞。
而我的丈夫正站在我身后，笑着说：“亲爱的，你在找什么？”
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刀子捅进去的时候，没什么声音，只有一种沉闷的、类似湿布撕裂的响动。他眼睛瞪得极大，里面映着餐厅那盏廉价水晶吊灯的光，碎碎的，然后迅速黯淡下去。他喉咙里嗬嗬作响，想说什么，大概是我的名字，或者一句诅咒，最终什么也没能说出来，只是喷出一小口带血的气沫，溅在我手背上，温温的。
我看着他沉重的身躯滑倒在地，一动不动了。厨房的窗户没关严，夜风溜进来，吹得窗帘一下下晃动，外面是沉沉的、没有星光的黑夜。
得处理掉。脑子里只剩下这个念头，清晰得可怕。不能留在屋里。
后院的土很软，刚下过雨，带着一股腥甜的腐殖质气味。我拖着他，深一脚浅一脚地走。他很重，比活着的时候感觉要重得多，两只脚踝被我攥在手里，像拖着一袋浸了水的沙土。樱花树在院子角落，黑黢黢的枝干伸向夜空，像个沉默的旁观者。我就在它投下的那片阴影里，一下，一下，用铁锹挖开潮湿的泥土。
挖坑是件累人的事，汗水顺着鬓角往下淌，流进眼睛里，涩得发痛。铁锹碰到石头，发出刺耳的刮擦声，在静夜里传得很远，让我心惊肉跳。我停下来，侧耳倾听，只有风声，还有远处高速公路上车辆驶过的、持续不断的低鸣。还好，邻居们都睡熟了。
坑不算深，但足够埋下他。我把他推下去，泥土落在他昂贵的西装上，很快覆盖了那张曾经英俊、此刻却因惊愕和死亡而扭曲的脸。我把他填进去，仔细踩实，最后把带血的铁锹也一并扔了进去，用剩下的土盖平。做完这一切，天边已经透出一点模糊的灰白。我回到屋里，把手背上的那点血沫，还有脸上所有的痕迹，都仔仔细细地冲洗干净。
之后的日子，是一种奇怪的平静。警察来过一次，例行公事。我说他出差了，联系不上？可能去了国外散心吧，我们之前是吵过架。我表现得足够担忧，又带着点恰到好处的、被抛弃的怨愤。他们没看出破绽。邻居王太太倒是多问了几句，隔着栅栏，眼睛在我脸上瞟来瞟去。我说他工作调去南方了，短期内不回来。她“哦”了一声，眼神里明显是不信，但也没再多嘴。
我一个人吃饭，睡觉，看电视。后院，我再也没去过。偶尔目光扫过那扇通往院子的玻璃门，心会猛地一缩，随即强迫自己移开视线。那里什么都没有，只有一棵普通的樱花树。我这样告诉自己。
冬天过去了。泥土解冻，空气变得湿润起来。
然后，是那个清晨。我拉开窗帘，目光习惯性地避免投向角落，却被一点异色抓住。那棵樱花树，光秃秃的枝桠上，竟然冒出了无数细小的花苞。这没什么，春天到了。可那些花苞的颜色……
我推开门，慢慢走过去。
离得越近，看得越清。心脏像是被一只冰冷的手攥住了。那些花，不是寻常的粉白或淡红。它们一朵朵，一簇簇，竟然是三种颜色诡异地糅合在一起——惨白，暗红，还有一丝丝不祥的、近乎于黑的墨蓝。白色像他死前的脸，红色像他喉间涌出的血，而那墨蓝，像他最后凝固的瞳孔。花瓣边缘微微卷曲，形态说不出的别扭，像是挣扎着从什么地方挤出来的。风一吹，整棵树轻轻摇曳，没有香味，只有一种极其微弱的、铁锈般的气息钻进鼻腔。
这不对劲。这绝对不对劲。
我僵在原地，手脚冰凉。接下来的几天，那些花越开越盛，三色纠缠，在春日阳光下显得格外刺眼。它们吸引了不少目光，有邻居啧啧称奇，说是变异品种，要拍照。有小孩想爬过栅栏来摘，被大人厉声喝止。甚至有人隔着院子喊我，问我这是什么稀有品种，在哪里买的。
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