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冰冷的雨，鞭子般抽打着曼哈顿下城。
霓虹在湿漉漉的街道上晕开，光怪陆离。廉价中餐、汽车尾气、隐约的尿臊味，混成一股都市特有的浊气。
林默缩了缩脖子。
廉价冲锋衣的领口，挡不住深秋的寒意。他推开“拾古斋”沉重木门。
吱呀——
门楣老匾，字迹模糊。店内昏黄，一盏绿罩台灯，照亮飞舞的微尘。
旧木、陈纸、一丝檀香。时光遗忘的角落。
“阿默，回来了？”柜台后，苍老声音带着江浙口音。
陈伯。洗得发白的藏青褂子，老花镜滑在鼻梁。他正修补一本线装书。
林默，中意混血。唐人街的烟火，异国的疏离。这间小店，是他漂泊世界唯一的“根”。
“嗯，陈伯。”林默闷声应道。脱下湿外套，露出洗得发白的灰t恤。
他从怀里掏出一个油纸包裹的扁平长条。
“老码头‘鬼市’收的。俄国老头说，他祖父从哈尔滨带出来的……看着邪性。”
油纸层层剥开。
没有珠光宝气。一片色泽沉黯、边缘磨损的皮革卷轴。
触手冰凉。
一种渗入骨髓的质感。
卷轴表面，无字无画。只有古老、无法辨识的暗金纹路，似星图，又似经络。
在台灯微光下，流淌着非金非玉的诡异光泽。
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